Ajeita o cabelo, põe um batom discreto e os óculos que usa só para ler. Detesta sentir-se atingida pelo que lê, rever-se nas palavras despidas de afetos e de gume afiado. Só fere por dentro. Carrega no batom que retoca, agora vermelho vivo como a dor que escorre, a tinta que quer ser prosa e mata borrão. Continua a ler. Já sem óculos e de olhos fechados, é assim que se lêem os pensamentos. Considera desconcertantes pessoas como ela; considera desprendidas pessoas como ela. Sem sentimentos, sem vontade de estar, sem vontade de agradar. Dizer adeus e fugir, correr para voltar, sem aplausos e alarido. O mais discreto que consegue. O flute que se eleva e não se toca. Vale pelo gesto do brinde tentado às palavras que alteram o batom.

Vira a página do pensamento. Raposa astuta. O cão ladra, mas não morde. E a caravana passa com as malas de porão.

Sou fascinada por gaivotas, talvez por serem vistas como símbolos de liberdade e viagens. E, quando alguém vê uma gaivota e se lembra de mim, elas passaram a ser também um símbolo de amizade.

(O nome do grupo não é da minha responsabilidade, nem tenho nadinha a ver. Má língua, eu????)

  Fotos enviadas pela F. C.

Ele ficou com os meus lábios marcados na camisa da farda. Eu fiquei sem batom e sem pinga de sangue com o susto. Ninguém me avisou que tínhamos segurança novo. E ninguém avisou o segurança novo que eu me desloco durante a noite, quando faço serão, apenas com as luzes de presença do corredor. “Não há uma segunda oportunidade para causar uma primeira boa impressão”, e foi assim que fui parar à lista negra do Sr. S., o segurança "novo".

À primeira impressão,  parecia o King Kong. À segunda, também. Depois, passei a achá-lo parecido com o Índio do filme “Voando Sobre Um Ninho de Cucos”.

Tentei conquistá-lo. Passei a ligar as luzes. Perguntava-lhe sempre se queria café ou chá. Nunca quis. 

Só o vejo se fizer serão. Ele faz a ronda e pergunta se preciso de alguma coisa. Quando saio,  fecha-me a porta do escritório à chave, e eu digo-lhe sempre, o mais suavemente possível: “Até amanhã, Sr. S., muito obrigada por tudo e fique bem.” O Sr. S. grunhe qualquer coisa que eu traduzo como: “Não tem de quê, foi um prazer, boa noite para si também.” Mas, na verdade, o que ele diz é: “Desliza, não me chateies com lamechices a esta hora, que tenho mais que fazer. Vai pra casa...”

Depois,  acompanha-me ao táxi que chamo com bastante antecedência, só pelo prazer de saber que tenho alguém à minha espera...

Qualquer semelhança entre este e o táxi que me aguarda, nem é  coincidência, é para lá de imaginação (mas faz de conta que não sabemos) ...

Hipotético ou irreal,

como uma balada no conjuntivo…

Partiu-se em dois, o destino, como uma tarde de setembro.

Num silêncio de sepulcro, ergue-se sombrio o espanto.

Passaram negras as horas e negro é ausência sem cor.

Ecos tristes das memórias assombradas,

Na previsão que se inventa,

Anunciam que os fantasmas também têm sentimentos.

Com que desprezo me lembro que o tempo não para, nem abranda nas curvas.

Segue fluido, sem epígrafe, com um brilho estranho que não se vê.

Eu só queria contar as sílabas que contem um longo adeus.

Logo eu... que não sei sentir saudades.

Gosto incondicionalmente deste ator. No filme "Clube de Dallas",  se ele saísse do ecrã e me dissesse "amo-te", a minha resposta seria "eu também". Foi um prazer descobri-lo como escritor. Estou numa fase em que os finais, tanto em livros como em filmes, não me surpreendem. Este livro veio na hora certa. É a vida dele, as reflexões dele, os erros dele... que me fazem ver ou refletir sobre os meus. Onde não arriscou e eu também devia. Enfim, levei alguns abanões, mas continuo de pé. Por muito que tivesse feito tudo ao contrário, o resultado seria o mesmo. E aqui estaria (estou) eu a falar da minha vidinha, camuflada no livro deste meu querido.  
 Quando gosto de um livro, tenho dificuldade em despedir-me. Faltam apenas 5 páginas. Mas vou adiar, hoje não é um bom dia para ler finais. Mesmo que felizes.

Matthew McConaughey no filme "O Clube de Dallas"

Sintra, à noite, transforma-se, ostenta um manto de mistério. Veste-se de gala e de respeito. O silêncio impera como um código secreto. Ninguém ousa falar alto. Sussurros e risos abafados são a norma, para não quebrar o encanto.

De todas as caminhadas noturnas em que participei, só em Sintra senti este efeito. Dentro da localidade, era-nos pedido que fizéssemos o mínimo barulho, para descanso dos residentes. No interior da serra, essa necessidade não existia, mas, por efeito coletivo ou não, todos murmuravam, ninguém falava alto.

Sintra, à noite, não é um lugar, é uma sensação. É a simbiose perfeita de tudo o que representa, a harmonia mística, a magia das lendas e contos. Segredos escondidos em cada recanto.

Caminhar pela serra de Sintra, à noite, é como entrar num conto de fadas, cada sombra parece contar uma história, que nos embala, e não apetece sair. 

Fotos do meu álbum "Caminhadas" com o grupo "Pegadas Noturnas".  As fotos não são da minha autoria. 

"TUDO EM SINTRA É DIVINO, NÃO HÁ CANTINHO QUE NÃO SEJA UM POEMA”

EÇA DE QUEIRÓS, OS MAIAS.

Acordar cedo. Sintra ali ao lado. Ainda adormecida, envolta na capa de neblina mística ou romântica, que se vai desvanecendo lentamente, mas só às vezes. 

E eu ali. Ninguém me viu e eu não vi ninguém.

Fotos minhas