Sempre me deixou desconfortável sentir imensa gente atrás de mim, ao ponto de, na entrada para o metro ou para o autocarro, preferir ficar para último. Nem vou a concertos. É uma sensação claustrofóbica que me ofusca o raciocínio lógico.

Agora, apesar de não aguardar qualquer meio de transporte, absorta nos meus pensamentos, a sensação recorrente de muita gente atrás de mim intensifica-se. Quase a alucinar, olho de soslaio. Pior ainda, trata-se de uma fila organizada e religiosamente silenciosa.

Está explicado. A última imagem que tive de mim, reflectida no espelho lá de casa depois de ter cortado a minha própria franja, foi a de Santo António. Fico parecidíssima com ele sempre que sou eu a pegar na tesoura. Portanto, aquela gente atrás de mim confundiu-me. O que é que eu faço? Não tarda, os crentes começam a pedir milagres ao santo casamenteiro. Sustenho a respiração, à espera que alguém se ajoelhe e me peça um amor para a vida toda. O silêncio é absoluto, quase místico. Estou prestes a converter-me ao meu novo papel quando uma voz metálica e desprovida de qualquer santidade estraçalha o momento. “Tem cartão cliente?”

Sinto o peso da auréola invisível a desvanecer-se, enquanto tento travar a mão que, instintivamente, já se preparava para esboçar uma bênção sobre o tapete rolante.  Afinal, é só a fila da caixa do hipermercado. 

Os fiéis são apenas clientes apressados, com iogurtes na mão em vez de velas. Alívio. Recolho as minhas compras à pressa. Ao passar pelo espelho da saída, não resisto e olho uma última vez. A franja está lá, curta, direita e implacável. Realmente, falta-me apenas o lírio na mão e o menino ao colo. Aproveito a visão e, na minha qualidade de santa improvisada, prometo a mim mesma deixar, para sempre, a minha franja entregue apenas aos cuidados de uma cabeleireira profissional.

Imagem Pinterest. 

Eu, quando me vi ao espelho após cortar a franja...