Não sei se as adolescentes desta geração continuam a ser alvo de comentários (há quem chame "piropos") por parte dos homens quando estão na rua. Na minha geração, era quase um código de conduta masculino. Desde "o piolho que já tem catarro" até ao mais velho, que "já não pode com as calças", éramos alvo dessa gentalha toda. Era tão redutor, tão limitador. Era ouvir e calar.
Houve um dia em que não me calei.
Era de noite. Eu e uma amiga íamos a uma festa de anos no Cacém e tínhamos de apanhar o comboio. Escolhemos uma carruagem quase vazia, onde estavam dois elementos da polícia, por nos sentirmos mais protegidas. Ainda não nos tínhamos sentado quando um disse para o outro:
— Olha, uma loira, outra morena. Qual preferes?
Nesse dia, passei-me. E exigi um pedido de desculpas. Infelizmente, só veio porque a minha amiga (obrigada, Manuela) se lembrou de dizer que eles não sabiam de quem eu era filha, que era melhor cederem.
Eu não era filha de ninguém.
A raiva. O sentimento de impunidade. A frustração de perceber que seria sempre um problema por resolver. E não acredito que hoje esteja resolvido.
É tão condicionador… uma vida toda a contornar a situação. Não confiar em ninguém.
Hoje, o senhor que ficou a falar sozinho no hipermercado — e que só queria ajuda para comprar não sei o quê — fez-me pensar nisto. Tantas amizades improváveis que podiam surgir, se o gato escaldado não tivesse medo de água fria.

"Continuo à Espera de que me Peçam Desculpa", de Michela Marzano.
Recebi, nas newsletters, a recomendação para este livro. E tenho tanto medo de me magoar ao lê-lo. Por enquanto, vou resistir à tentação de o comprar.