Contei, um a um,
todos os pingos da chuva,
só para te agradar.
Pintei, a preto e branco,
as 7 cores do arco íris,
só para te agradar.
E dizes que não é amor...
Amei-te em pensamento,
em cada palavra escrita.
Mudei o rumo aos dias,
despojei-me do passado,
fiquei apenas com o amanhã.
Só para te agradar.
E dizes que não é amor...
O que é, então, este vazio
quando partes,
se dizes que não é amor?
Eu sei.

É esta estranha forma
de ser e de amar,
que apenas sobrevive na ausência.
Conheço de cor o soneto da separação.
E a nota de rodapé, em letras pequeninas:
"Este sentimento  autodestruir-se-á quando retribuído."

"De repente do riso fez-se o pranto
Silencioso e branco como a bruma"  

Eu sei. Não é amor.