A sinfonia áspera dos atritos, o ranger das engrenagens enferrujadas da alma, a acústica imperfeita, o lamento, quebram o silêncio. Curvo-me como uma vírgula e apanho os cacos.  A fricção constante de todas as arestas que a ausência de ruído já não pode limar ou suavizar. Suspendo-me na textura emocional do silêncio fragmentado, repartido num puzzle imperfeito.

Morreu o silêncio, este.

E é por essa possibilidade perdida que a mágoa cai, pesada e única, na madeira crua do novo ruído que agora me habita. A perda da quietude interior. Desespero assumido.

Chore-se, então. Desalmadamente. No descanso sem paz. No adeus sem lenço branco. Velório, funeral e missa do sétimo dia. Cuidarei de manter vivas as flores na campa do silêncio improvisado.

Num ambiente de ruído branco,
entro no sono
com a destreza de quem domina
o presente do indicativo do verbo sonhar.

Apagaram-se as estrelas.
Fechou-se uma porta.

Quero voltar a acordar.
Não sei se sei!
Dormir é como morrer,
com a capacidade de ressuscitar.
Fui ressuscitando aos bocadinhos.

Uma mão segurava a minha.
Não era a tua...
...não ainda!

Dia cinzento. Educadamente cinzento...